Por vezes duvido que existe alguém que se lembra de mim todos os dias, que pensa em mim todos os dias, que gosta de mim todos os dias, que se preocupa em saber se estou bem todos os dias, se se lembra que eu existo.

Parece que sou um simples objecto partido que alguém pôs de parte e que nem sequer se deram ao trabalho de arranjá-lo; parece que sou uma simples pedra, que

ninguém se importa e que para piorar a situação ainda me pisam.